Sur l’île seul d’Ankhyra, baignée par la luminosité doré du crépuscule, la prêtresse Callista s’agenouillait au minimum de la falaise, fouillant l’horizon césarien. Chaque nuit, elle attendait le chant des voix venues des profondeurs, ce murmure marin que seule elle pouvait entendre. Ces mélodies différentes, tissées dans le malic
Les ruelles de Florence résonnaient du confusion des fidèles rassemblés qui entourent la majeure vie. Les cloches tintaient d’un son grave, affichant la hyménée religieuse qui embrasait la grande ville. Dans l’ombre des colonnes, un homme observait les espoirs vacillantes d’une lanterne, ses yeux reflétant l’éclat indistinct techniqu
Les ruelles de Florence résonnaient du tumulte des peuple rassemblés qui entourent la forte vie. Les cloches tintaient d’un son grave, divulguant la ferveur nonne qui embrasait la ville. Dans l’ombre des colonnes, un être humain observait les caprices vacillantes d’une lanterne, ses yeux reflétant l’éclat indéfini technique du pluie.
Florence s’éveillait par-dessous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé de front la nuit, laissait après lui une place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait encore dans l’air, rappelant aux habitants la assainissement imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rum